Il y a des êtres que l'on dit mal venus, des femmes que l'on nomme diablesses, des présences qui dérangent l'ordre. Malebêtes s'inscrit dans cette lignée. J'écris les Femmes-fauves. Celles qui n'entrent pas sans bruit. Celles dont le corps porte l'odeur des sous-bois et les dents en crocs. Elles griffent les marges, respirent dans les fourrés, avancent dans la nuit. Elles sont les légendes intérieures qu'on a tenté d'étouffer, les bêtes longtemps traquées. Comme dans ces récits anciens où l'on redoute celle que l'on ne comprend pas - la malvenue, la marquée - mes Femmes-fauves héritent de cette peur. Elles apprennent la chasse, reprennent le contrôle, deviennent les ennemies d'une société qui confond puissance et menace, liberté et faute. Après Palimpseste, où la femme réécrivait son histoire, Malebêtes poursuit l'aventure d'un féminin qui reconquiert son corps.