Car mon corps ne se résout pas à cette déchirure. L’héritage premier inscrit dans la chair. Après les luttes vaines, à ma mort je veux qu’on m’enterre auprès d’eux et cela même si. J’ai longtemps rêvé d’être orpheline, naître de personne, une épure parfaite sans entrave. Pas de jupon qui dépasse, de langue sale qu’il faut laver avec du savon, de murs dressés. Tandis qu’on me mettait le nez dans mes carences originelles, qu’on me tirait vers le bas. J’ai cassé le moule qui fabriquait chez moi depuis des générations de gentilles épouses. Mon désir d’un ailleurs, d’échapper au bagage génétique, aux statistiques, à la maternité. J’aspirais à autre chose sans savoir quoi exactement, sans me douter de l’onde de choc. De telle sorte que je suis à mon tour dans la matière vive à fabriquer ma propre genèse. Le portrait brossé par sa plume, c’est le mien, le fossé croissant, le coût réel des ruptures. La lectrice se substitue à l’écrivaine, prend ses traits, se souvient de ce qui lui est arrivé. Je repense à l’ampoule grillée de la lampe près de mon lit, on la changera, c’est promis.