De la tragédie collective qui empêche tout oubli, tout sommeil, à chaque tragédie individuelle qui fige la mémoire en un temps arrêté : là se déploie tout l’éventail des cris qui ricochent et font la matière de la vie — avec heureusement de beaux instants dans les fougères du temps. Tout livre est un parcours, tout murmure est un cri dans le silence des eaux, tout poème est un aveu qui s’inquiète de ce qu’il dit. On ne dort pas même quand on dort. A. D.